Grité y lloré.
Nadie oyó mis gritos ni me rescató.
Viví en el infierno. Parecía una eternidad.
Perdí el sentido del tiempo.
No comí nada. No hablé con nadie.
Viví sin esperanza ni luz.
Viví esclavizada hasta que …
El regreso a mi propio mundo ocurrió de forma gradual,
curé mis heridas y retorné a la luz.
Pasado un tiempo supe que me había desenganchado,
que era libre y daba gracias por ello.
Persejonh
Estaba engullendo una bolsa de ganchitos cuando recibí su mensaje de móvil. Hice como que el dolor no iba conmigo, seguí engullendo, pero sentí una punzada en el estómago pues el dolor era enorme. Después vinieron las lágrimas. Una detrás de otra. Como regueros. Saladas, como los ganchitos que seguía achuchando dentro de mi boca. La poca gente que había en esa zona apartada del aeropuerto me observaba con curiosidad. En ese preciso instante sentí una inmensa pena de mi misma. Entre hipitos contenidos y secándome las lágrimas me dije, esto no puede seguir así.
Después me dirigí al lavabo con la estúpida idea, al igual que muchas otras veces, acerca de que si me ponía a llorar a moco tendido como una loca y extraía todo el dolor sentido en ese preciso instante conseguiría olvidar, superar aquello. Otra vez más, y en una misma tarde, otro craso error.
Tras haber berreado, pataleado, haberme colapsado los ojos de lágrimas y la nariz de mocos salí a la parada del autobús como si nada hubiera pasado. Pero mi cara era un poema. Un extranjero alemán hablándome en inglés me hacía preguntas, fue interesante la conversación. Pero yo estaba tan ausente, tan encerrada en mi misma, con tan pocas ganas de hacer amigos…
Hace un par de veranos visité con una amiga mía el British Museum de Londres. Nada más entrar, en la planta baja, nos quedamos maravilladas con la sección Egipto, Persia y Mesopotamia. Yo, casi en un estado de éxtasis catatónico, empecé a recorrer aquellas amplias salas con cabezas de faraones enormes. Los ojos no me bastaban, y creo que no llegué a cerrar la boca en ningún momento. Me hice una foto con la cabeza de Isis. Me quedé embelesada con aquellas águilas gemelas con cuerpo de león y patas, no sé si, de perro que se suponían que eran las guardianas de alguna entrada de algún templo de la Antigua Persia. Todo aquello, con tamaños ingentes, me hacía sentir, a la vez que minúscula, importante, en un sitio que mentalmente me trasportaba a una época que debió ser fascinante. Hubo un momento de nuestra visita en la que vimos un revuelo importante alrededor de una pieza del museo: la piedra Roseta. Gente de muchas y diversas nacionalidades allí aglomerada intentando ver la dichosa piedra Roseta. Mi amiga, que era historiadora del arte, me dijo:'Creo que ahí está la piedra Roseta, yo quiero verla'. Claro, yo no tenía ni idea de qué era aquello, pero disimulé mi ignorancia y dije que yo también quería verla (cosa que era verdad dada mi curiosidad innata).
Entonces la vi, la piedra Roseta. ¿Pero qué era realmente?
La piedra Roseta recibe el nombre de la población de Egipto (en Alexandría) donde fue descubierta por un oficial del ejército de Napoleón. Contiene un decreto escrito el año 196 a.C. por los sacerdotes egipcios en honor al gobernador griego macedonio de Egipto Ptolomeo V Epífanes. El mismo texto está grabado en griego antiguo, en jeroglíficos egipcios y en escritura demótica, una simplificación de los jeroglíficos equivalente a la taquigrafía actual. Comparando el griego antiguo con los jeroglíficos, Champollion consiguió descifrar el lenguaje de los antiguos egipcios y por eso se le concendió el honor de ser considerado el 'padre de la egiptología'.
Hhmmm!...simplemente fascinante...!!
Cuando estudiaba 1º de Ciencias Químicas, allá por el año 94... me entretuve un día en forrar mi carpeta con mini-recortes varios. Durante muchos días de encierro bibliotecario contemplé aquella carpeta tan... grunge. Mis ídolos, muchos de ellos ahora muertos (y creo que entonces ya lo estaban también...) permanecían inmóviles en aquel forro de carpeta que yo había ajustado a mi espíritu teenager. Tiempo después, la carpeta murió, por puro desgaste. Pero el forro con los recortes permanece en mi corazón y también,guardado en mi baúl.
Hete aquí la muestra...
Inquietudes de una sentimental pre-madurita post-adolescente
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